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Nel suo letto di musco, prima d'addormentarsi, ascoltava curioso e inquieto i mille rumori notturni, misteriosi e incomprensibili della foresta. Erano ormai i suoi camerati, doveva viver con loro, abituarsi a loro, con loro misurarsi e andar d'accordo; apparteneva ormai alla famiglia delle volpi e dei caprioli, degli abeti e dei pini, con loro doveva vivere, con loro dividere l'aria e il sole e aspettare il giorno e patir la fame, essere insomma loro ospite. Boccadoro conosceva la regione, percorsa tante volte a cavallo: sapeva che di là dalla palude gelata c'era un granaio del cavaliere, e più oltre una casa colonica, dove era conosciuto, in uno di questi due luoghi avrebbe potuto sostare e pernottare. Per dopo avrebbe provveduto il domani. A poco a poco lo riprendeva quel senso della libertà e della terra straniera, a cui da qualche tempo s'era disabituato. Molto allettante non era, la terra straniera, in quella giornata d'inverno gelida e accigliata, sapeva di stento, di fame, di tribolazione, e tuttavia dalla sua vastità, dalla sua grandezza ed inesorabile asperità veniva al cuore viziato e sconvolto di Boccadoro un suono rassicurante e quasi di conforto. Il ghiaccio ricominciò a spingere i fiumi in basso, sotto le foglie morte tornarono ad olezzar le viole, Boccadoro riprese la sua corsa in mezzo all'alternarsi vivace delle stagioni, si riempì gli occhi insaziabili di boschi di monti e di nubi, camminò di casolare in casolare, di villaggio in villaggio, di donna in donna, più d'una volta nella sera fresca sedette col cuore oppresso e triste ai piedi d'una finestra illuminata, il cui rosso bagliore irradiava, dolce e irraggiungibile per lui.

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